Si j'étais un homme je vous parlerais de mon sexe.

Je suis un mou.

Mon père me le disait toujours "Jean-Yves, tu n'es qu'un mou"
Et puis mes professeurs aussi le disaient.... "Jean-Yves, vous n'êtes qu'un molasson"

Surtout le professeur d'éducation physique de troisième.

C'était un dur monsieur Campion, il voulait des hommes des vrais, il fallait que ça y aille sur le terrain. Et ça y allait.
Sauf moi. On me mettait dans les buts au football, au service au volley, et au rugby, je n'allais même pas sur le terrain.
J'étais celui qu'on choisit en dernier, avec l'asthmatique et l'obèse.

Et dans les vestiaires, à quatorze ans, quand mes petits camarades de classes exhibaient leur duvet sous les aisselles, se les remontaient gravement, virilement, s'échangeaient des remarques sur leur membres respectifs et se donnait de grands coup de serviettes, je restais dans mon coin. Regardant à la dérobée les corps étranges de mes camarades, nerveux, avec ce membre long, qui parfois sur le coup de l'excitation semblait se dresser à demi, ou franchement.
Pourquoi pas moi ? Pourquoi je n'avais pas ça ? Les poils ? Nada... et cette taille , cette rudesse entre leurs jambes. Rien, mon pauvre sexe n'était qu'un petit doigt rose en pâte à modeler.

C'était tellement minable que pesonne n'osait même se moquer de moi. On m'ignorait. C'était presque pire.


En terminale, j'étais toujours un mou.
J'avais enfin mué, et un vague duvet poussait sur ma lèvre supérieure.Entre mes jambes en revanche, pas grand chose de neuf, et quand j'entendais dans la cour voisine du collège des sixièmes se hurler "ouééé t'es puceau de la bouche", je pensais... et alors ? Moi aussi.

Et dans la cours du lycée, les couples se faisaient, se défaisaient, ça s'enlacait, se pelottait derrière chaque poteau. J'étais un poteau, transparent. Les filles ne me voyaient pas, j'étais celui à qui on empruntait l'exercice de maths, la dernière leçon de bio. Le binoclard boutonneux et asexué, qui après les cours rejoignait ses copains à mobylette à l'unique arrêt de bus du village et vidangeait des bières pendant trois heures en rigolant à des blagues graveleuses qu'il ne comprenait pas.

La fac n'y a rien changé. L'adolescence, passée et principalement ingrate, je suis tout de suite devenu un petit vieux, une calvitie précoce, des binocles aux verres énormes, un eczéma incurable sur le front, et une tendance à suer un peu trop. Un vrai sex symbole.
Et le sexe ?
Même en essayant de me palucher, la voix de mon père me revenait : "Jean-Yves, tu es un mou". CQFD.
Et on dit palucher, mais pour ce que j'en sais, je pouvais le faire entre le pouce et l'index. J'ai laissé tomber.

Une fois, des amis ont eu pitié, j'avais trente ans, j'était prof de latin. Les langues mortes ça me connaît.
Mes amis m'ont offert une pute.
Elle est arrivée, un beau soir sur mon palier. Elle était un peu moche, un peu vulgaire mais bien gentille. Lorsqu'elle est reparti je n'étais plus puceau de la bouche. Et j'avais sa promesse qu'elle dirait à mes amis, devait-ils lui demander, que j'avais correctement rempli mon office. Même si en dépit de toute son expérienceet de sa bonne volonté , mon pénis n'était resté qu'un bout de chair molle et rose pendant tristement sur des couilles plissées, recouvertes d'une maigre toison.


Et moi, à trente ans, j'ai pleuré, pleuré sur ce truc qui ne m'avait pourtant jamais dérangé, sur cette chose inerte qui même dans le concours de celui qui pisserait le plus loin, me faisait arriver dernier.

Après la prostitué, j'ai même dû aller voir un psy, et je m'épanchai sur son épaule indifférente une fois par semaine. je mouillai son canapé de mes larmes de frustration.

Et un jour dans la salle d'attente, j'ai rencontré Rose.

Et entre deux sourires coincés de névrosés. Rose m'a dit : Vous me plaisez, ça vous dirait de ne pas baiser ?

Je suis Jean-Yves, je suis un mou, j'ai trois bourrelets sous ma chemise à carreau, mon pantalon de velours cache un slip kangourou, et ce truc que tout ça recouvre ferait rigoler un gamin de trois ans.

Rose, qui est belle comme son nom, me déshabille et le regarde amoureusement. Elle le touche parfois et elle rigole.
"Je t'aime Jean-Yves, me dit-elle, car tu es mou. "

Rose est frigide, je la rassure.

Et mes amis sont jaloux.

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Ce petit texte fait suite au texte de Dorham qui fait suite au texte de Zoridae, qui fait suite au texte de Monsieur Poireau, et on attend tous avec impatience bien sûr le texte de Balmeyer. Et si d'autres filles pouvaient s'y coller (du genre qui voudraient bien changer la ligne éditoriale de leur blogs, ça me paraît pas mal), ça serait bien, histoire d'équilibrer. Il suffit juste de raconter le sexe qui n'est pas le nôtre.



(Message perso : père, veuillez ne pas faire lire ce texte à votre secrétaire de quoi j'aurais l'air moi sinon.. )