Alors j'ai sommeil, mais j'veux pas dormir.

J'ai autant de ressort qu'un canapé bicentenaire.
Depuis que je suis rentrée de France, j'ai fait un seul repas complet. Je carbure à 600 calories par jour maximum. Si j'avale un truc cuisiné dans la cuisine, ou qui a été conservé dans le frigo, la nausée me prend.
C'est très con.
Et j'y peux rien.
Vive la soupe miso et les biscottes. La balance ce matin indiquait 63 kilos au lieu des 67 que j'accusais en rentrant de France. Je vais pas me plaindre hein, ca faisait un an et demi que j'espérais revenir à un poid comme ça. J'aurais juste préféré le faire volontairement, plutôt qu'en me sentant à moitié aorexique.
Pour compenser, je dors tout le temps. Ça expliquerait que je ne sois pas spécialement prolifique, en quoi que ce soit. J'ai du mal à rester fixée plus de 20 minutes sur la même tâche.

La nuit, je rêve. J'arrache tous les tapis moches, c'est satisfaisant. Je fais tomber toutes les icônes des murs, c'est amusant, qu'ils souffrent un peu tous ces saints, tous ces martyrs, c'est leur boulot. Je jette les casseroles par les fenêtres, c'est jouissif, j'écrase la vaisselle contre le mur du poullailler ça soulage, et je prends une hache pour démolir le frigo, c'est le summum de la joie. J'attaque la salle de bain à coup de masse, l'épitome du bonheur, je remodèle le salon à coup de molotov, c'est la cerise sur le gâteau.
Je me réveille soulagée, affamée, mais dans la pénombre je vois les motifs affreux de la housse de couette et j'ai envie de chialer soudain, et je n'ai plus faim.
J'aurai jamais cru que je pourrais un jour comprendre vraiment comment fonctionnait Sidney. C'est fait.


Je me tourne du coté de mes cactus. Mon petit havre de paix, mon influence, mon libre-arbitre.
Je me concentre très fort et je vais me faire un café.

Plus que six mois à tenir.
J'aurais jamais dû passer Noël en France...

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