- Tu l'as dit.
- C'est pas vraiment de moi.
- Mais c'est vrai. C'est pareil pour moi, tu sais. A regarder chaque été le soleil. Sa lumière, comme un mur entre nous. Pourquoi c'est toujours quand il fait beau qu'on s'écharpe ?
- On aime l'odeur des tripes qui fermentent sous un ciel brûlant, on aime les vautours qui picorent les restes de notre chagrin. La douleur, c'est moins insupportable quand le ciel n'est pas gris. Ou on est juste cons.
- On le fait pas exprès. Et puis y'a même pas de mots pour ça.
- Pour quoi ?
- Pour nous idiote. S'il y en avait un tu te crèverais pas à écrire tout ça.
- Sûrement. J'aime pas te faire partir. J'aime pas attendre que tu reviennes sans jamais savoir si cette fois je t'ai perdu pour de bon. J'aime pas t'écrire dans le vide, te parler sans que tu sois là, écouter tes messages, les vieux, les morts déjà, comme s'il étaient frais, comme s'il dataient du matin.
- Tu fais semblant ?
- Quand je n'ai plus que ça. Pas toi ?
- Je ne te répondrai pas.
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