Ce Taudis qu'on appelle Maison.

La semaine dernière, je faisais du cousine-sitting à Bruxelles. Je ne suis pas la seule de la famille à s'être réfugiée en Belgique. L'une de mes tantes, visionnaire, a déjà pris ses cliques, ses claques et fichu le camp chez les Voisins, il y a plus de 20 ans de cela. Pondant au passage une petite Belge. Ma cousine.  C'est logique.

En déplacement professionnel pour quelques jours ma tante m'a demandé de garder un œil sur la cousine, qui après tout n'a que treize ans.
Ce fut fait. Nous nous en sommes toutes les deux sorties vivantes, gavées de chocolat, de cerises et d'épisodes de Gilmore Girls. C'était somme toute assez plaisant.

Mais lorsque vendredi, en début d'après midi, je suis sortie du train et que j'ai posé un pied dans le somptueux bâtiment qui sert de gare à Kenosha, Wisconsin, une sensation très plaisante m'a envahie. Quand j'ai remonté la rue Coventry, vivante et colorée qui fait face à la gare, et puis gravi la douce pente de bitume lisse (damnés soit ces maudit pavés... j'ai les mollets en bouillie) jusqu'à mon Taudis, je me sentais bien, mais bien, sans pouvoir vraiment mettre le doigt sur ce qui m'arrivait.

J'ai ouvert la porte, monté un étage, ouvert une autre porte, les effluves humides s'exhalant de la Morgue (elle est près de l'entrée) m'ont prises à la gorge. Étrangement, les remugles de viande avariée ne m'ont pas fait fuir, j'ai juste ouvert une fenêtre et allumé le ventilo.

Ensuite, je me suis affalée sur mon canapé, du côté droit, parce que je le préfère et parce que, Plectrude, en fait, t'as collé plein de chocolat sur la housse de gauche, la prochaine fois, tu viens avec une bavette.

Bref, j'étais là, un sourire niais, à regarder mon piano et j'ai dit :

"Ah ! Maison !"

Ça faisait deux ans que j'avais pas vraiment, sincèrement, pensé ça.

C'est bon signe, je crois.