Tu vas pas mourir de rire.

Je marchais parmi les ombres.
T'as déjà vu des ombres ?
Elles sont sur le sol les ombres, bas, bas comme la terre. Je pouvais les piétiner.
Même ton caveau les surplombait.

Tu récoltes ce que tu sèmes.
 J'espère que tu as aimé les fleurs de la discorde qu'ils ont déposées, une à une, sur ton cercueil.
Ils se battaient presque tu sais, pour être les premiers.

Quand j'ai fait le signe de croix par dessus ton corps, j'ai eu un pincement au cœur et mes yeux m'ont piqués.

Pas pour toi.

Pour des yeux bleus comme les miens que je voyais là en face d'où j'étais, qui eux, étaient pleins de larmes.
Sincères, les larmes.
Et des larmes dans ses yeux, à lui, ça me rend triste.

Les autres, pas lui, pas tous non plus, je suis pas chienne, je les mets pas tous dans le même sac. Mais les autres, les vieux, finalement ne pleuraient que pour eux-même.

J'ai piétiné leurs ombres au cimetière.
Elles se déchiraient sous le soleil, entre les pierres tombales.
Comme la famille que tu as laissé.

Qui sème la haine récolte des funérailles au goût de sang.

Ça pue la haine, tu sais. Ça s'insinue, et ça se colle sous tes vêtements.
Ça s'agglutine, les vieilles rancœurs, tu sais, ça moisit. Ça monte comme une levure trop vieille.
Inutilisable. 

C'était pas tout de ta faute. Je sais.
Mais tu aimais tellement souffler sur les braises.

Heureusement, tu vois, c'est pas à moi qu'ils ont demandé d'écrire l'oraison.
Tu méritais quand même pas ça.

Ca y est. C'est bon. Je pleure.

Mais pas pour toi.
Non.

Pas pour toi.

Et pas de haine en moi.

Je lave la boue, c'est tout.  

Ite, missa est.