Miroir, mon beau miroir.

Ma gueule dans le miroir ce matin c'est quelque chose.

Si je tenais celui qui a trafiqué le parallélisme de mes yeux au milieu de la nuit, si je tenais le salop qui d'un baiser onirique et surement pas très sincère a desséché mes lèvres jusqu'à ce qu'elles ressemblent à une pelure d'oignon, si j'attrapais l'allégorie trafiquée de Morphée qui profitant de mon mauvais sommeil enfiévré a peint tous ces boutons sur mon décolleté, si je tenais tous ceux là, j'en ferais de la bouillie de vilain rêves.

Mais pour l'instant je suis surtout occupée à respirer par la bouche sans que mes amygdales ne succombent à la douleur.

C'est une angine blanche, je suis composée à 8% de virus, elle a investi mon ADN, l'ignoble, je le sais. Mais je reste moi n'est ce pas ? Même avec un hôte indésirable et des rêves pas bien clairs.

Je reste moi n'est-ce pas ? Ce n'est pas encore le moment de m'achever ?

J'arrache mon regard désabusé du miroir et je me hâte vers le nid douillet du canapé. 

Je trempe une tartine de beurre salé dans mon café en grimaçant à l'idée qu'il faudra à un moment ou à un autre que ça passe par ma gorge, j'avise mon ridicule tricot sur la table basse à côté d'un volume de Ryu Murakami, pas encore commencé, dans mon casque le chanteur du MC5 gueule d'une voix usée "kick out the jams" et je me rends compte que j'ai oublié de prendre de la confiture.
J'esquisse un vague mouvement pour me dépêtrer de la couette et puis non.

Je me rallonge et prend une gorgée de café. Au moment où le liquide trop chaud vient me titiller les amygdales au point que j'en vérifie si je n'ai pas avalé mes aiguilles, j'ai une pensée fulgurante de clarté :

Si un jour je me surprends à lire le catalogue IKEA en écoutant Indochine et en mangeant des Chokotoff, tout en faisant des listes de choses à faire sur des post-it rose bonbon, et qu'en plus je trouve ça bien et normal, je veux qu'on m'euthanasie.