La page de garde et mes chevilles qui dégonflent.

Il y a quelque temps je vous avais décrit une fille dans le train qui lisait. Et des vieilles pies autour, qui par leur caquetage intempestif empêchaient l'adorable enfant de se cultiver.
C'était tout plein d'émotion, ce texte, un concentré de sentiments. La vérité nue sous vos yeux esbaudis . Je pleurais en l'écrivant tellement c'était beau, j'ai même dû changer au moins trois fois de petite culotte pendant la rédaction. J'ai joui en appuyant sur le bouton "publier". Après pour fêter ça, je suis allée me murger. La pression de l'écrivain quand ça se relâche, vous savez.
Le lendemain, en me réveillant baignant dans mon vomi, j'ai conclu, doctement : "Le processus créatif, ça coûte cher en lessive." Et je suis passée au monument littéraire suivant.

Dans ce chef-d'œuvre de littérature, j'expliquais que de là où j'étais, je ne parvenais pas à voir le titre du volume qu'elle dévorait.

Je l'ai revue aujourd'hui.
Elle lisait, au calme cette fois.
J'étais heureuse pour elle.
Elle a levé son livre.
J'ai vu la couverture. 

...

Tuez-moi.
Tuez -là.
Tuez-le. Je sais pas mais faites quelques chose, j'ai gaspillé mon art, là.