[Winslow Coughlin] Rester au lit

(Chers non-adeptes de la résine à forme humaine, je mets cette série ici. Juste parce que ces pudibonds d'américains du Groupe Ball-Jointed-Doll sur Flickr on refusé de mettre la dernière photo dans leur galerie. Na.)

J'aime pas le réveil. J'aime pas sa sonnerie, elle est plus désagréable qu'un regard torve lancé par un pervers au coin d'une rue sombre, elle se veut douce à l'oreille, elle a le son, à mes tympans, d'un glaviot qui s'écrase sur ma peau. Gluant, suave et répugnant.

      


J'aime pas le réveil, je voudrais lui dire fuck, lui fermer sa grande gueule d'un doigt autoritaire. Et il se tiendrait coi, jusqu'à la fin des temps. Conscient de son statut d'objet inutile.

Mais j'ai la flemme et mon bras retombe comme une masse. Tu parles d'un doigt... minable tentative de domination.

Pourquoi l'ai-je foutue si loin, cette engeance dissonnante ?

La couette pèse des tonnes, mon corps voudrait se fondre dans le matelas. C'est pas pour toi que je me lève, réveil, ne triomphe pas, c'est parce que j'ai envie de pisser.

Regarde engin de torture, j'ai la gaule du matin et je t'emmerde, c'est pas pour toi que je me lève. Avant j'avais pas besoin de toi, et la gaule c'est ma main sur sa peau qui me la donnait. Ou sa main sur la mienne, ou sa voix, bien plus belle que ta gueulante sans âme.







Tiens, je me couvre, si ton cadran est doué d'un regard, je voudrais pas que tu vois ça. C'est pour elle. Même si elle n'est plus là.

Oh et puis merde.

Tu peux sonner, je refuse de t'écouter. Il n'y a rien, dehors, qui puisse me donner envie de me lever.