Je pardonne tout à X, à cause de son sourire démodé.

Le titre est de Cioran, qui ne m'a rien demandé, mais qui sûrement s'en fout.

Je lis dans le train "De l'inconvénient d'être né". Je médite sur chaque page, en mordant de temps à autre dans une galette.
Je me dis que Cioran illustre bien l'expression "l'humour est la politesse du désespoir" (ça c'est du Vian, mais soyons franc je n'ai jamais passé la seconde page de l'Ecume Des Jours. Quand Colin se coupe les paupières en biseau pour faire joli. ) 

Je me dis aussi que... j'écrirais bien sur cette citation là, où celle-là , ou celle-ci. Mais le temps que je sorte un stylo, le train arrive et je me jette à corps perdu dans ce qui m'attend une fois sortie de la gare.

A l'aller comme au retour.

Dans ses bras, dans mon boulot, dans ses mots, dans mon lit et dans cet ordre là.